Eché a mis abuelos, que me criaron, de mi graduación — El karma me dio rápidamente una lección


Me llamo Sarah y mi historia empezó con una tragedia. Cuando tenía dos años, mi madre murió en un accidente de coche y mi padre nos abandonó. Mis abuelos me acogieron. Se convirtieron en todo mi mundo. Me quisieron y me apoyaron en todo. Gracias a ellos, acabo de graduarme en el instituto y he entrado en una universidad estupenda

 

 

El día de la graduación iba a ser perfecto. No podía esperar a que mis abuelos me vieran recibir mi diploma. Estaba muy emocionada.

“Esto es para ustedes, abuelos”, pensé mientras me ponía la toga y el birrete. Me moría de ganas de ver la cara de orgullo de mis abuelos cuando cruzara el escenario. Me lo habían dado todo.

De repente, oí que alguien me llamaba por mi nombre. “¿Sarah?”.

Me volví y vi a un hombre que no reconocí. Tenía un rostro amable, pero parecía un poco agotado. “Sí, soy yo”, dije con cautela.

Sonrió, con ojos tristes. “Soy yo, tu padre”.

Sentí que se me cortaba la respiración. “¿Mi padre? No, mi padre me abandonó cuando tenía dos años”.

Su rostro se descompuso. “No, eso no es cierto. Te he estado buscando todos estos años. Tus abuelos te escondieron de mí”. El hombre abrió su cartera y me enseñó la foto de mi infancia con un joven al que conocía como mi padre. Era la única foto suya que había visto nunca.

Mi mente dio vueltas. “¿Qué? Dijeron que me habías abandonado”.

Sacó su teléfono y me mostró mensajes de texto. Palabras furiosas e hirientes de mi abuela. “Me dijeron que me alejara, Sarah. Nunca me quisieron cerca”.

Se me llenaron los ojos de lágrimas. ¿Podría ser cierto? ¿Mis abuelos me habían mentido?

 

 

“¿Por qué iban a hacer eso?”, susurré, sintiendo una mezcla de rabia y confusión.

“No lo sé, Sarah. Pero ahora estoy aquí. Siempre he querido formar parte de tu vida”, dijo suavemente.

Vi a mis abuelos sentados entre el público, sonriéndome y saludándome. Mis emociones se agitaron. No podía creer que me hubieran mentido durante tanto tiempo. Marché hacia ellos, con la rabia hirviendo en mi interior.

 

 

Váyanse”, dije en voz alta, con la voz temblorosa por la rabia.

La sonrisa de la abuela se desvaneció. “Sarah, ¿qué te pasa?”, preguntó, con los ojos llenos de lágrimas.

“¡Váyanse ahora mismo!”, grité, y mi voz resonó en el pasillo. La gente se volvió para mirar.

El abuelo se levantó lentamente, con el rostro pálido. “Sarah, por favor, háblanos. ¿Qué está pasando?”.

 

Recorrimos sus mensajes en busca de alguna mención a la enfermedad del niño. Me dolía el corazón al pensar en la posibilidad de que mi padre me hubiera mentido.

“Mira esto”, dijo la abuela, señalando una publicación de hacía unas semanas. Era una foto del niño jugando al fútbol, sonriente y sano.

“No parece que esté enfermo”, murmuró el abuelo, desplazándose más. Había más fotos del niño, y todas lo mostraban activo y feliz.

La abuela me abrazó con fuerza. “Sentimos mucho que hayas tenido que pasar por esto, Sarah. Pero nos alegra que ahora sepas la verdad”.

Asentí con la cabeza, con lágrimas corriéndome por la cara. “Siento mucho haber dudado de ustedes. Debería haber confiado en ustedes desde el principio”.

El abuelo me rodeó con el brazo. “Te perdonamos, Sarah. Sólo buscabas respuestas”.

Nos sentamos juntos, los tres, encontrando consuelo el uno en el otro. Sabía que había cometido errores, pero también sabía que me querían y me perdonaban. Mis abuelos siempre habían estado ahí para mí, y ahora, más que nunca, me daba cuenta de lo afortunada que era por tenerlos.

Al día siguiente, mi padre llegó a casa, esperanzado. “¿Has conseguido el dinero?”, preguntó.

Negué con la cabeza. “No, papá, no puedo darte dinero”.

 

Frunció el ceño. “Pero es para el tratamiento de tu hermano”.

“Sé que mentiste al respecto”, dije con firmeza. “He visto las fotos. No está enfermo. Sólo querías el dinero”.

Su cara se puso roja de ira. “Eres igual que tus abuelos”, espetó. “Debería haberme mantenido alejado”.

“Quizá deberías haberlo hecho”, repliqué, con voz firme. “Estoy harta de tus mentiras”.

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